domingo, 24 de octubre de 2021

CUCHILLOS


Estos cuchillos que arrojaron las bocas amadas

¡Ah, esos cuchillos!

Tan pulcros en su daño

Milimétricos en su aterrizaje

Incrustados en el centro del cuerpo,

justo allí, donde lo desmantelan todo:

la serenidad

el deseo que junta y somete

el atisbo de las tormentas que nos salvaron 

el límite del abismo

esta casa que construimos con medidas equivocadas

Todos los años, apilados como libros mudos, fieles, marchitos.

Todo. 


Estas balas indolentes

Precisas

Atletas volviéndose humo en el salto  

filo que se zambulle a fondo en el músculo palpitante

y lo deja expuesto

despedazado bellamente, sin suturas.

Entonces el buen siglo se reduce a un soplo maldito

una cama deshabitada

la hondura que no da tregua.

Súbita, impotente Alicia, 

este agujero en el que caigo,

caigo

caigo.


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